По коридору жизни своему,
Как загнанная лошадь, в шорах кандыбаю,
Что будет завтра? Знаете ли пох..,
Один иду, до двери - руку протянуть,
А что за ней, все также пох..,
Дверь откроется - узнаю.
Когда-то путь закончится любой,
В конце тоннеля светом, за которым черти греют сковородку,
А может сладкими медами в райских кущах, где гурии с златыми волосами.
Эх, встретить бы ещё того паяца, что на скрижалях мне судьбу вытесывал играя,
Понятно, что не Бог, стажер какой-нибудь святой по пьяни руку набивал, "творец" из тех, что не творят, а вытворяют.
Он где-то лишнее стесал, недописал чуть-чуть, а я споткнулся, раз, другой, и дальше предначертанным маршрутом.
Ну все, окончен путь, стою у двери, последний шаг, каков же мой удел?
Да не вопрос, все знаю наперёд,
мне гурии уже разогревают сковородку, а черти разливают в чаши мёд.
Судьба
© Copyright: Андрей Гордеев 5, 2026
Свидетельство о публикации №126090403469
Свидетельство о публикации №126090403469
Рецензии