От «ещё» до «уже» - пропасть прожитых лет.
Путь твой – мост подвесной по-над бездной, поэт.
Влево шаг и – конец, вправо шаг – тоже смерть.
Глянешь вниз, обомрёшь, в голове круговерть.
Ветер мостик качнёт, испугав высотой,
В шевелюре твоей - новый волос седой,
Больше трещин-морщин на усталом лице.
Прячет злыдня-туман, что там ждёт нас в конце.
Но идёшь ты, ползёшь. Пот холодный - ручьём.
Рифмы в сердце галдят у тебя вороньём.
Остаётся чуть-чуть до отвесной стены.
Так случись же, случись миг святой тишины…
***
© Copyright: Александр Беляковский, 2026
Свидетельство о публикации №126090403266
Свидетельство о публикации №126090403266
Рецензии
О, как непросто поэту, Александр. Делаю вывод: я совсем не поэт.:( ...Прониклась!
Людмила Иконникова 05.09.2026 03:28 • Заявить о нарушении
Людмила Иконникова 05.09.2026 03:28 • Заявить о нарушении