Я вырос в холодном городе

Я вырос в холодном городе,
с душою расколотой надвое
его генетическим голодом
и мраморными парадными.
Однажды бежал я из плена,
во след мне скрипели двери,
и пахло в парадной тленом,
безвременьем и безверием.
Я шёл по аллеям призрачным,
вдоль памятников нетленных,
мне камни казались признаком
незыблемости Вселенной.
Но шли чередою призраки
Башмачкина и Мармеладовой.
и Достоевский изредка
мелькал в веренице адовой.
И остриём окровавленным
Раскольникова топора,
процентщица обезглавленная
покоя найти не могла.
Здесь было всё предначертано
в гранитных каналах Невы,
цари и простые смертные
лишались своей головы.
Лишались шинели и смысла,
или сходили с ума,
беда гильотиной нависла
как чёрная, злая зима.
Я мыслящий и мятежный
знаю что нужно бежать
из этого плена снежного
искать и найти благодать.
Бежать мне по сути некуда
и я бы вернулся домой,
туда, где средь зомби и нежити
я раненый, но живой.
Но дверь моя заколочена
и окна мои темны,
все билеты мои просрочены
и мосты мои сожжены.