Пархает ночью мотылёк.
К настольной лампе подлетает,
Он мне советы раздаёт
И шепчет: «Скоро воспылает
Трагичной старости венец
Пугливой истины глубокой
И станешь ты, мой человек,
Мудрей и старше, ближе к Богу.
Ты потеряешь вес оков,
Утратиш голос свой свободный,
Писать не станешь день за днём
О том как ор сменил на совесть.
На рукописный стол возложишь
Всё то о чём стыдил других,
Забудешь про борьбу на ложе
И за порочность остальных
Не вспомнишь более. Создатель,
Лишь за себя стыдишься ты
В грядущем дне ушедшей славы,
Когда был молод и красив.»
Махнул рукой, прогнав незванца,
И продолжаю в ночь писать
О том как я, сбивая пальцы,
Люблю сюжеты сочинять.
Мотылёк
© Copyright: Кцоев Альберт, 2026
Свидетельство о публикации №126090402590
Свидетельство о публикации №126090402590
Рецензии