Из цикла о воробьях

(заоконный кругозор)

Сегодня к воробью подсела  пташка.
Сидят на проводе, над крышей высоко.
А  он глупец, а попросту дурашка,
Не смотрит на неё,  весь в мыслях далеко...
Но  птаха быстро  перебрала лапки
И ближе передвинулась к  нему.
Он не глядит,  иль  «не по Сеньке шапка»
Иль  цену набивает, по сему

Гляжу,  она  почти  к нему  прижалась,
Сидят рядком,  свет льёт давно  заря.
Он смотрит вдаль опять, такая   жалость,
Уже я поняла, напрасно, зря 
Старается безмолвная пичуга.
Ну что за бессердечный воробей?
Откуда он,  из дальних эмпирей
Иль нашего,  из дворового круга?

Проходит час, уже я съела кашу,
Готов  обед, салат и даже  ужин.
Волнуюсь я, а  что  ещё есть  хуже,
Чем равнодушье,  бессердечье наше?
Я наблюдаю, любопытно очень,
Чем кончится  история страстей?
Вдруг  прилетает третий воробей,
Садится и глядит любовно в очи,
А воробьиха крылья ворошит.
Он тоже, кажется, не лыком сшит.
И  разомлела птаха, между прочим.
 
Вот  подхватились и летят вдвоём
Куда –то вдаль  иль попросту  в гнездо,
А может быть,   в соседний  водоём…
Кто знает, я к пернатым  не  ездок.
А первый воробей сидит  на проводе
И, кажется, уже  заснул он, вроде бы.
Я не жалея горла,  гаркнула  в окно:
Эй, проворонил ты своё  кино.