За порог осенней грусти зацепился живой взгляд.
Листья жёлтые, как мысли, в меланхолии летят…
Небо серое, а солнце в нём как будто бы гостит.
Стылый ветер спозаранку как хозяин залетит.
Дождь сегодня отдыхает, но следы от луж видны.
На асфальте эти пятна для прохожих – валуны.
Суета осталась прежней, город утренний в бегах.
Весь в рутине бесконечной, весь в обыденных делах.
Осень только начинает своё право утверждать,
Но тоску уже по лету невозможно отрицать…
Сезон грусти непонятной и унылые дожди.
«Это осень, просто осень…» – прокричат нам журавли…
Это осень, просто осень...
© Copyright: Владимир Холод, 2026
Свидетельство о публикации №126090402149
Свидетельство о публикации №126090402149
Рецензии