¤
У каждого случается запой:
мой не смертелен, у меня — стихами.
Но даже он всё с той же тенью бой —
звенят мечи, звенят, не затихая.
Ты сам домоклов — сам на волоске,
и оттого душе невыносимо
метаться, вязнуть в муках и в тоске
с печальной маской спившегося мима.
Дрожит душа на кончике пера,
и день, и ночь пощады тихо просит...
Нам не поладить, во дворе вчера
мелькнула девочка. "Как имя?! — Осень..."
откликнулась она... До дрожи мне
тот голос так знаком — мой был таким же.
Луна застыла яблоком в окне
не алым соблазнительным, а рыжим.
То яблоко попросится в стихи —
осенние запои гуще, слаще...
Каких ещё мне ожидать стихий
по лестнице в зазимье снисходящей...?
Запой...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2026
Свидетельство о публикации №126090401514
Свидетельство о публикации №126090401514
Рецензии