Приходят тихие дожди,
скребутся в окна, словно мыши.
Мой август, взгляд не отводи,
я слышу, как ты мерно дышишь,
приткнувшись к зябкому плечу
на грани осени нежданной.
И ты молчишь, и я молчу,
а тучи носятся стадами,
вытаптывая небосвод,
сминая синие угодья.
И отплывает лета плот
в просторы памяти прогорклой.
Но не печалься, жизнь моя -
за баламутными дождями
грядут, красот не утая,
просторы сентябрёвой яви.
И станут золотом сорить
теплом сочащиеся полдни.
Щедры на милость сентябри,
мир поздней радостью наполнив.
Последний грош зажав в горсти,
скуплю хорошие приметы.
И осень добрая простит
ошибки прожитого лета.
Осень простит
© Copyright: Волков Ив Матвей, 2026
Свидетельство о публикации №126090401050
Свидетельство о публикации №126090401050
Рецензии