О Есенине

Звенел над Русью колокольчик смутный,
Да пела вьюга в голых проводах.
Он шёл один – кудрявый, безрассудный,
С берёзовой слезою на глазах.

Его душа – как поле в час ненастья,
Где ветер гонит жёлтую листву.
Он путал радость с горестным причастьем,
И нёс в кармане горечь и траву. 

Он говорил с луной, как с милой мамой,
И с клёном – как с зазнобой молодой.
Его стихи – то ладаном, то пьяной
Слезой над недопетою строфой.

Он видел: месяц – жеребёнок рыжий,
Что тонет в сене звёздной тишины.
А в поле – страх поднялся чернокрылый,
Роняет перья в тёмные пары.

Он сам себе – и пастырь, и блудница,
И колокол, разбитый на заре.
Он так хотел в объятьях очутиться
Той, что зовётся Родиной в селе.

Но вышло так: поднявши ворот, в стыни,
Он в петлю слов ушёл – не в хоровод.
И на снегу, на таинстве пустыни,
Остался след – от валенок «вперёд».

Он спит в земле, а строки – встали кони,
И ржут над крышами у хмурых туч.
Есенин – боль, что в сердце не уронит
Ни времени, ни памяти сургуч.

Так пусть листает ветер те страницы,
Где яблоней цветёт его тоска.
И снова пьяный колокольчик снится,
И снова Русь – у самого виска…

21.09.2023