Прости, мой друг, прости, моя печаль
За то, что схимник-ветер обвенчал
Незнамо с кем мою больную душу.
Я буду слушать, каждой фиброй слушать
Твой голос, и в груди его качать.
Флиртует молодящийся апрель,
В морщинки уколовший солнца ботокс,
На дудочке насвистывает Лель,
Утратил форму акварельный лотос.
Прости, мой друг – поблекла акварель.
А помнишь, как бежали по Тверской,
Пружинились молоденькие стопы,
И мы с тобой могли от смеха лопнуть
Или от света, в яркий день-деньской.
Прости, мой друг, за душ неупокой.
За август, неотёсанный, прости,
Который можно уместить в горсти,
Стенать в него обиженно и жалко,
Насколько позволяет коммуналка
И гвалт соседский после десяти.
Закрыт неподдающийся гештальт,
Зато отверзнут персональный ад,
Где «Страшный суд» сошёл с полотен Босха.
—
И шар земной умолк многоголосно,
Как мы тогда молчали – невпопад.
Прости, мой друг...
© Copyright: Екатерина Грушихина, 2026
Свидетельство о публикации №126090308390
Свидетельство о публикации №126090308390
Рецензии