Средь темных стай, где карканье и споры,
Где каждый первым быть спешит,
Она, как снег средь чёрной тьмы и сора,
Бела, чиста, и взгляд её открыт.
Ей говорят: «Смотри, как мы летаем,
Как делим хлеб и славу на лету.
А ты не с нами, ты для нас чужая,
Зачем ты нашу портишь красоту?»
Но ей не нужен их закон железный,
Их шумный круг, их лживый, тёмный гам.
Она парит в лазури поднебесной,
И знает цену их пустым словам.
Бела она средь чёрных, как виденье,
И тяжек груз, быть вечно не такой.
Но в этом её суть и вдохновенье,
И сила, что выигрывает бой.
Пускай галдят: «Чужая! Отщепенка!» -
Её не сломишь клювом и крылом.
Она не тень, что бродит по застенкам,
Она сюжет для песен о былом.
И если стая в сумерках утонет,
Сольётся с тьмой, в привычной кутерьме,
Она взлетит и белым снегом тронет
Мир, что погряз в кромешной серой тьме.
Белая ворона
© Copyright: Олег Валентинович Заброда, 2026
Свидетельство о публикации №126090300829
Свидетельство о публикации №126090300829
Рецензии