Поэт

[Куплет 1]
Он погружает в чернила тоненькую кисть,
Чтоб ещё больше извести свою нить.
Выжимая из мозгов строку пустоты,
Украшая её висящими пучками бахромы.
Выставляя напоказ свои творения,
Чтоб услышать насмешки и презрения.
Сделает ещё больше этот поэт:
Ему нравится получать за это хлеб.

[Куплет 2]
Его муза — нет, не природа, а его жена;
Болезненно вспоминать: она как год умерла.
Он скоро тоже скончается от великой тоски,
Но держат его прописи огорчений, виски.
И продолжает выставлять свои чёрные чернила —
Вскоре неимоверно будет рада его дива.
Опять берётся за тетрадный лист,
Укутываясь летней ночью в ворсистый флис.

[Куплет 3]
И он не прекращает, для него нет преград,
От этой писанины его отговаривал даже брат.
Ему, похоже, нравится отдаваться за гроши,
Но таких уважают, потому что они — борцы.
Выставляя напоказ свои творения,
Чтоб услышать насмешки и презрения.
Сделает ещё больше этот поэт:
Ему нравится получать за это хлеб.