По душам

Здесь Манила, Бангкок? Или может быть Йель?
Да, без разницы… Бар. Из брусчатки панель.
Фонари, мелкий дождь, силуэты… Мираж?
Ряд теней у стены, каблуки, макияж.
Свет реклам, и смешной на причёске картуз.
Огонёк сигареты, блеск подкрашенных глаз.
Где-то тихо губная гармоника блюз
заиграла… Похоже на южный Техас.
       - Двести баксов за ночь? Ни о чём разговор.
       Лет шестнадцать тебе или меньше?
       - Ладно. Сто… Дай сюда. Здесь отель через двор.
       Хочешь, будет тебе танец гейши?
       - Подожди… Не затем. Мне б с тобой по душам.
       Я – поэт. Из поэм бы прочёл, не спеша,
       пару строк, пару фраз про любовь и за жизнь.
       - Что, стишок про любовь? Ты вокруг оглянись.
       Протрезвей, отвали, почини «котелок».
       Я за жизнь знаю больше, чем пьяный пророк…
  Фонари, мелкий дождь, силуэты, витраж.
  Вырез блузки, панель… Дальше - пальмы и пляж?
  Эрмитаж? Или Ноев с потопом ковчег?
  Пахло остро мочой из дверей дискотек.
  Где, за что? Я не пьян. Протрезветь? Нет, шалишь.
  Это Лондон, Манила, Гонконг и Париж?
  Кто-то мать поминал грязно, взвешенно, вслух.
  Фонари, мелкий дождь с силуэтами шлюх…
  Ночь качала в руках Рэп, огни и слова…
  Я стоял на Тверской… Значит, это Москва.