Правитель

Когда поэт желает править светом,
а занят расставленьем запятых,
чтоб было жрать, – как вообще поэтом
умеешь быть ещё ничтожный ты?

Когда прозрения давить таблеткой
чтоб выспаться, чтоб вовремя успеть
на вёрстку газетёнки-туалетки, –
как с этим всем несть истину толпе?

Да вот такую и нести: а нефиг
желанье править, буддствовать, христить –
в себе растить. И циклить на успехе
больную душу. Завтра к девяти.

…А ляжешь в пять опять от этих мыслей.
Заснёшь в рассвете – лазере сквозь мозг
Его очей… А Он – такой, как мы все. 
Он понимает всё – сказать не мо…

Душа, душа…  Да что тебе до правки
Галактикой ли, чьих-то там виршат? –
ведь не тобою сделанные ставки
всё за тебя решают и решат

когда-нибудь совсем. Так правь, британя,
хоть что-нибудь, пока ещё дышать.
Пытайся – хоть с полнейшим пониманьем
беспомощной кромешности – решать.

…А в газетёнке тоже было Слово.
Его сказали – значит, нужен слух.
А может быть, не нужен? Мне не сложно
взять на себя ответ из Божьих рук.