Чернила

Чернильной кляксой – муха на стекле,
        холодный ветер прямо в утро дует.
Прошло уже почти что двадцать лет,
        как по Москве с котомкой я кочую.
Тут – Маяковской площади кивну,
        здесь с Бродским о высоком потолкую.
На Пушкинской в Макдоналдс загляну,
        там предлагают пищу – не такую.
И кофе там сегодня не такой –
        от утренней сонливости лекарство.
А раньше я недрогнувшей рукой
        за чашку кофе мог отдать полцарства.
И сразу прояснялась голова,
        а чёрные чернила в белой чаше
могли помочь нарисовать слова
        и мысль заставляли биться чаще.
Поэты, заключённые в гранит,
        на нас взирают сверху с удивленьем,
что променяли вкус на общепит,
        и трёпом заменили песнопенья.
Наверное, прошли те времена,
        в которых мало было искушений.
Зато здесь много мыла и вина,
        и всяких разных прочих утешений…


(Иллюстрация - ChatGPT)