Не панацея, а плацебо –
Мечта, подобная золе, –
Постичь возвышенное небо
На этой неизменной земле.
Простите мне косноязычье, –
Но мир становится черней,
Когда томятся души птичьи
В телах улиток и червей.
Их жизнь похожа на болото –
До мелочей последних вплоть,
Где дух, рождённый для полёта,
Вмурован в низменную плоть.
В ней Квазимодой от бессилья
Кляну я сгорбленно судьбу –
Носящий зреющие крылья
В своём уродливом горбу...
Не панацея, а плацебо...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2026
Свидетельство о публикации №126090305773
Свидетельство о публикации №126090305773
Рецензии