Усталость бесконечно велика,
она, как полноводная река,
что через годы плещется пока,
чтоб окунуться в вечность с потрохами.
А я по ней, уже который год,
плыву, как бесконечный идиот,
и все пишу, поскольку рифмоплёт,
и это называется стихами.
А я – всего лишь, полусгнивший плот,
который по течению плывёт,
поскольку, – гений лени, идиот,
набивший руку в творчестве. На деле, –
обычный смертный, что ленив весьма,
ничем не ярок в области ума,
но рифмоплёт, когда приходит тьма,
весьма недурно пишущий в постели.
В тот час, когда пристало видеть сны,
когда под блеклой лампою луны,
все, кто слегка умом наделены,
блаженствуют, я балуюсь словами.
Чтоб поутру, придав им должный вид,
где каждый слог эмоцией овит,
где то, что беспокоит и болит,
беседует, через стишата, с вами…
Полусгнивший плот
© Copyright: Илья Цейтлин, 2026
Свидетельство о публикации №126090305601
Свидетельство о публикации №126090305601
Рецензии