СкрипАч на крЫше загрустИл,
В рукАх его печАльно пЕла скрИпка.
ЛюбОвь своЮ вчерА он отпустИл,
И на душЕ тепЕрь так хОлодно и зЫбко.
А скрИпка так пронзИтельно звучИт,
Что тУча свОй пролИла дОждик.
ЗакрЫв глазА, скрипАч молчИт.
Грусть кАплями, как дОждь, ухОдит.
И кАпли грУсти вЕтер в даль унОсит.
А пАмять растворЯет Образов тумАн.
Он для себЯ ничтО ужЕ не прОсит.
ЗачЕм?.. ведь вновь придЁтся отпускАть.
Но скрИпка вдруг светлЕе заигрАла,
СамА решИла звУки извлекАть.
Ей, музыкАнт, привЫчно доверЯя,
РассвЕты стал с улЫбкою встречАть.
Не плАчет бОльше скрИпка на той крЫше,
Она поЁт о свЕте и надЕжде.
И лЮди всЕ, что звУки еЁ слЫшат,
Вновь в лУчшее вдруг начинАют вЕрить.
Не плачет больше скрипка
© Copyright: Марина Думанишева, 2026
Свидетельство о публикации №126090305309
Свидетельство о публикации №126090305309
Рецензии