Я так зарос, что словом, даже метким,
не так легко пробить меня насквозь.
Сперва руби развесистые ветки,
затем вбивай в доску последний гвоздь,
и лишь потом – бутылка, штопор, отдых,
когда мостов сожжения обряд
покажет, как нетвердые породы
непылко и некрасочно горят.
Они чадят, смолой давя на жалость,
они шипят, удерживая шлак.
За это ли изящно ты сражалась?
К такому ли изысканно ты шла,
чтоб отступил я в стопятидесятый,
с противозвучной миной на лице,
туда, где был я весь, туда, где вся ты,
а не в прицеле видимый прицел,
где струнный камуфляж – из канители,
где цели – не бумажные, а вслух.
Где три на всё про всё.
Не семь в неделе.
Стреляй уже, собрат по ремеслу.
Стопятидесятый
© Copyright: Берт Бергер, 2026
Свидетельство о публикации №126090300465
Свидетельство о публикации №126090300465
Рецензии