Из-под макияжа ли из-за кассы...

Из-под макияжа ли из-за кассы
намекнёт флюид молодёжной расы,
чей, стрелой ресничною, взгляд приправлен,
и на месте деньги, а я ограблен,

что не в тренде, в прошлом своём зверея,
я читаю книги, смотрю блюреи,
что храню не в облаке, а на диске,
что ценю носитель, а не подписки...

Как на корте летние каратисты,
самокаты бросив, стоят плечисто,
я смотрю на них и курю, не кроясь,
укатившись в мыслях, мечтая то есть...

В небе август, тучи в разрывах редких,
шебуршит зелёное в горних ветках,
ноги вытянув со скамейки столько,
сколько можно, разве не сплю я только...

Облетев вихрами, бойцу-потомку,
зная мир, скажу ли я что-то ёмко...
Побледнеют знанья с годами вместе,
да и надо ль знать, говоря по чести...

Если день обычный давно милее,
если свет привычнее, и в тепле я,
чем под ночь средь хлада и суховеев –
на любовь украдкой, на бал орфеев.

Пролетеший ветер кивнёт травою.
Постареть, мой друг, – это быть собою.
Молодое лето всё не пропето,
продолжая жить. Не в тебе, так где-то.