Осень время творить

Осень — время творить, не сжигать дотла.
Не оплакивать дни, что умчались прочь.
Время золотом строк выводить слова,
Побеждая молчание, страх и ночь.

Воздух пахнет дождем и увядшей травой,
Мир становится тише, мудрей, честней.
И с последней опавшей на землю листвой
Ты становишься ближе к душе своей.

Это время не плакать, а видеть суть
В паутине, дрожащей под ветром косым,
И в тумане, что выбрал на землю путь,
Становясь невесомым и чуть седым.

Осень — время творить. Замирает бег,
И в янтарной тиши, в шелесте страниц
Мир готовит поля под нетронутый снег,
Опуская вуаль из усталых ресниц.

Это время для пауз. Дышать и смотреть,
Как на мокром асфальте дрожат фонари.
Как из тысяч коротких «хочу» и «иметь»
Вырастает простое «живи и твори».

Лист, сорвавшись, летит, завершая свой круг —
Не трагедия, нет, а природный закон.
И в прощальном его поцелуе, мой друг,
Слышен новой мелодии первый тон.

Собирай этот холод, и свет, и покой
В кладовые души, где рождается стих.
Осень пишет себя твоей слабой рукой,
Превращая мгновенья в созвездия книг.

В этой стылой прозрачности — новый холст,
Где палитра — тоска, вдохновенье, покой.
Осень — самый пронзительный в жизни мост
Между жарким «я был» и холодным «кто я такой».