Из философско меланхолического

Мой друг, философ и поэт,
Скучая по стихам и славе
О коей был мечтать не в праве,
Но коей впрочем, был согрет
Мне высказал свои сомненья,
И я увы, без сожаленья
Пишу его тяжелый бред:



Наш мир желаний и надежд,
И брызги чувств, и вдохновенье
Внутри души, как в заключенье,
Как тело в скорлупе одежд,
Неведомы никем томятся
И вырваться во вне боятся,
И жаждут понятыми быть…

Но страх причудливым прослыть
Во вне их редко отпускает…
Забвенье славы помогает
По жизни безмятежно плыть
Безликой как бы, «серой мышью»
И этому в себе затишью
Увы, но благодарным быть.

Кому чужая жизнь важна?
Кому важны чужие мысли?
По пальцам можно перечислить,
Кому душа твоя нужна:
Родителям, друзьям и Богу,
Жене возможно, но немного,
Но это в общем то и всё….

Мы от рождения ползём
По направлению к могиле,
Когда, не зная в этом мире
Над гробом нашим чернозем
Работник кладбища насыплет,
А там скорей всего погибнет
И память о твоих стихах…