Сентябрь
Сентября золотого прохлада,
А ведь вроде бы третье всего.
Мне понятно уныние сада:
Увяданье печалит его.
Облетают и рифмы, и листья.
И летят к октябрю, ноябрю.
Окуджавы печального кисти
Окунаются снова в зарю.
Вальс «Бостон» остановит движенье,
Лишь на миг, чтоб поправить иглу.
И его не испортит вторженье.
Розенбаум продолжит игру.
Распахнётся осеннее небо,
Вдалеке от остывшей земли.
Где Шевчук даже в мыслях-то не был.
Где сжигают дотла корабли.
© Copyright: Илья Портнягин, 2026
Свидетельство о публикации №126090302635
Свидетельство о публикации №126090302635
Рецензии