Письмо с фронта

Я пишу тебе родная,
Улучил у службы час,
А над нами летит стая
Беспилотников, как раз.

Ищут гады свою жертву.
Сижу тихо, не дышу.
Держат курс они по ветру
И возможно на Москву.

Просто выдалась минутка,
Или даже полчаса.
Здесь, в окопах, время чутко.
В светлячках блестит роса.

Лист бумаги на прикладе.
Карандаш химический.
Как у деда, в Сталинграде,
И прицел оптический.

Написать про жизнь в окопах
Просто, даже, не к чему.
Потихоньку бьём укропа,
Здесь привыкли ко всему.

Эту дрянь мы скоро кончим.
Слово я тебе даю
И хохлу по морде точно -
Повстречаю, надаю.

О тебе тоскую очень.
Вспоминаю нашу жизнь.
Не печалься, чмокни дочек.
Я вернусь, а ты дождись.

Время к осени, прохладно.
В блиндаже у нас тепло
И с кормёжкой, тоже ладно,
С поварами повезло.

На гражданке в ресторане
Харч готовили они.
Мы их лучшими признали,
Просто профи пацаны.

Из картошки и тушёнки,
Да с приправой кой какой,
Суп сварганят, запах тонкий.
За столом лишь ложек бой.

Когда сплю, бывает ночью,
Снится мне наш двор и дом.
Я люблю вас очень, очень.
Извини, зовут – потом…

Время здесь летит, как пуля.
Час прошёл. Уходим мы.
Нас ветра насквозь продули.
Нас, работников войны.
               

    P.S.
Лист свернул, лежит в конверте.
Почтальон зайдёт, возьмёт.
Передок не тыл, поверьте.
Штурмонов работа ждёт…
      
          М.Т.-А.