Там ждут всегда

Два года, как поссорился с отцом.
Кто был неправ, не помню, видно... я.
Два года не входил я в отчий дом,
Где собиралась в праздники семья.

Я мучился, но гордость, как капкан,
Держала, не давая сделать шаг.
И вот я здесь: берёзки стройный стан,
Знакомый двор манит, как добрый маг.

Я шёл, боясь, как в детстве озорном,
Когда разбил я мамочкин сервиз.
Мне чудилось, что папа за окном,
Прищурившись, с укором смотрит вниз.

Звоню дрожащей потною рукой.
Открыл отец: " Входи, остынет суп".
А я стою, растерянный, большой,
И мне до слёз так стыдно стало вдруг.

А мама шепчет: "Он ведь в выходной
Твою тарелку ставил каждый раз
И так скучал... я рада, мой родной,
Что ты пришёл". Смахнула слёзы с глаз...

Когда наш мир со зла сошёл с ума
И превращает Землю всю в Содом,
Есть гавань, где любовь царит до дна.
И это, несомненно, отчий дом.

Благодарю за импульс Антона из Самары, автора рубрики "ЕстьКонтакт" в журнале "Домашний".