Порою я себя не ощущаю

Порою я себя не ощущаю,
Внезапно эту мысль в себе ловлю:
Меня как будто кто-то сверху выключает
Или я вовсе только делаю, что сплю.

И вроде бы все дни идут как надо,
Но, вставши у окна, осознаю
Какую-то ментальную блокаду,
Как будто бы стою я на краю
Вселенского масштаба водопада,
Отращиваю рыбью чешую,
Осознавая точку невозврата.
Быть может, я уже и есть в раю?

И нет в процессе дум моих азарта,
Я просто знаю, просто делаю, что должен,
Как будто вижу будущего карту,
Процесс которой в понимании не сложен.

Порою кажется, что очень вовлечён
В дела, в работу, в думы бытовые,
А в зеркало смотрю — так обличён:
Там смотрят на меня глаза иные.

Как будто выполняю роль антенны
И делаю, что сверху задают.
Но для чего всплывают в памяти паттерны?
Зачем мне это чувство дежавю?

Да и вообще, кто сами мы такие?
Отдельно мозг, отдельно тело и душа,
Но кто собрал всё это в человеке —
Единство этой разности внуша?

Непокорённый первооткрыватель,
Оставив отпечаток мыслей-розг,
Ответь мне снова на вопрос, родной читатель:
Так кто же личность: ты или твой мозг?

Быть может, вам покажется ошибкой,
Что разделил я тождество науки,
Но, уверяю вас, как кухонный философ,
Я сделал это точно не со скуки.

А есть ли выбор у меня, чтоб быть поэтом?
По своей воле ли для вас пишу?
Оценят ли стихи мои хоть где-то?
Да и вообще, я их провозглашу?

Теория, что всё предрешено,
Играет самыми правдивыми тонами,
А выбор человеческий лишь в том,
Что предрешённость выбираем все мы сами.

Ведь вариантов её всех не перечесть.
Похоже, нам всего лишь остаётся
Логически попробовать учесть,
Чем пролитый стакан нам обернётся.

Быть может, сплю, а может, пробуждён,
И, как ни странно, могу мыслить и критически,
Но кое в чём я точно убеждён:
Порою я живу автоматически.
Быть может, я таким и сотворён.