Укуталась в мысли

Бусины лунные падают с неба,
О землю хрупко звеня.
Я под ливнем бегу в небыль,
К дому и лесу, спасая себя.

Мокрые пряди, холодная кожа,
Вдруг на плечах — теплота одеял.
— Кто ты? — спросила я еле слышно
И голос, затрепетал.

— Я твоя Жизнь, — прозвучало так мягко, —
Случайности — петли, события — нить.
Ты выбираешь узор и загадку,
Я лишь даю тебе холст чтоб творить.

Ты — ткач, не проситель, не гость запоздалый,
Твой выбор — основа, мой замысел — быть.
События — бреши, но ты, не устала,
Умеешь нити в узоры сложить.

Ты — живопись, создана ты без границы,
Твой свет — это поле, твой мрак — это тень.
Не бойся, что краски поникнут на солнце, —
Я дам тебе утро, я дам тебе день.

Из петель случайностей, из пустоты
Ты выведешь линию — тонкой струною.
И там, где прониклись сюжеты во сны,
С любовью страницы твои зарисую.

Я — эхо твоих же шагов в небесах,
Я — пауза в споре, я — вздох на просторе.
И главный узор — в словах на губах,
Я — жизнь, что сияет в твоём разговоре.

Ливень утих. Я укуталась в мысли:
Ведь каждый миг — это новый виток.
Что ты бросаешь — цветок или камень,
То и получишь в положенный срок.

Трудно прощать, когда раны глубоки…
Только прощая, прощенье найдёшь.
Но без прощенья себя убиваешь,
Ибо что сеешь — то и пожнёшь.

Каждый поступок, и взгляд мимолётный,
Может и ранить, и исцелить.
Будь милосердной, мудрой, свободной,
Не уставай людям благо дарить.

Небо умылось, и солнце открылось,
Залив мне лучами глаза.
Я поняла: всё, что было, то было, —
Ушла, не прощаясь, и эта гроза