Утро – время так себе,
Удовольствия не много,
Мысли словно скорлупе,
А в груди щемит тревога.
Серый свет и блёклый цвет,
Тень зловеща и горбата –
Дня текущего привет,
А в ушах – раскат набата.
Впереди махина дня
И бескрайняя рутина,
Мелких пакостей стерня,
Равнодушия пучина.
Ритм не ставит мысли в строй –
Растекаются безвольно,
А обиды вразнобой
Жалят там, где нынче больно.
Мне б добраться до строки,
Унестись в мир вдохновенья,
Чтобы мысли-чужаки
Погрузились там в забвенье.
Утро поэта
© Copyright: Сергей Василькин, 2026
Свидетельство о публикации №126090207186
Свидетельство о публикации №126090207186
Рецензии