Ах, серебряный дождь, ах, сверкающий ливень,
Освежи-ка примолкшей души сухостой,
Чтобы голос её стал, как прежде, призывен
И звенел, и будил, словно ветер степной.
Этот ветер степной — он такой задавака:
Треплет платья ромашек и гнёт васильки;
То гуляет беспечно, запутавшись в маках,
То пригнёт, озоруя, к земле колоски.
Но хотя помолчать... — это тоже неплохо,
И, взяв паузу, вслушаться в речи цикад.
Размышлять, между сладостным выдохом-вдохом, —
Так о чём же они все века говорят...
Ах, серебряный дождь...
© Copyright: Татьяна Дрокина, 2026
Свидетельство о публикации №126090207054
Свидетельство о публикации №126090207054
Рецензии