О, Бог мой, как я был смешон,
самонадеян был и жалок:
я думал, в жизни окружён
надежною стеной, и жало
несчастья точно не моё,
не отразит заката краски
судьбы слепое остриё,
и что ваяю не напрасно -
фундамент прочен и каркас
устойчив, пусть молюсь не часто -
пока огонь мой не погас,
ко мне не будешь безучастен,
что многолик и многогласен
Ты явишь благость мне не раз.
Да, с тем, что смертен, я согласен,
но, Господи, не в этот час.
И вот он я - ревущих вод
смертельным голосом несомый
как щепка. И круговорот.
И темнота. И невесомость...
Вот восходящею тропой
бреду на свет в непогрешимость,
где всё пронизано Тобой,
и убелённые вершины
в тысячелетиях мудры.
Принявший дар освобождения
осознаёт - не царь горы -
и не считает достижений.
А я считал и, на беду,
был так далёк от пробуждения.
В который раз к Тебе иду
по краю моего крушения.
О, Бог мой, как я был смешон...
© Copyright: Светлана Хорошко, 2026
Свидетельство о публикации №126090207002
Свидетельство о публикации №126090207002
Рецензии