Я подумал. А что я умею?
Пальцы в рот, да весёлый свист.
Не хамить, не кричать, не скандалить.
Ну, какой из меня - баянист?
Я подумал. А как я умею?
Нежно гладить. Смешить. И молчать.
После этого - больше не хочешь
Ни ворчать на меня, ни кричать.
Я подумал. А где я умею?
У берёзы. У дуба. У клёна.
Там где камень глотает из озера.
А на нём всё тоскует Алёна.
Я подумал. Зачем я умею?
Ни наград, ни медалей, ни славы.
И не так уже плачут от строчек,
И не так подсыпают отраву.
Я подумал. Откуда умею?
Нет в родУ стихоплётов. Ну, нет!
Подхватил от Серёжки Есенина.
Эту боль. Этот звук. Этот цвет.
Простуда поэта
© Copyright: Люкрас, 2026
Свидетельство о публикации №126090206883
Свидетельство о публикации №126090206883
Рецензии