Прости, что не читаю твои мысли,
Прости, что порою бываю резка,
Прости, что я догадки не озвучиваю быстро —
И не хватает мужества сказать, смотря в глаза…
Прости, пожалуйста, и то, что я тревожусь
За твою душу, утопающую в мраке.
Наверное, поверить в это сложно,
Но не преследовала цели тебя ранить…
И, верно, ты имеешь право злиться,
Ругаться заковыристо, когда
Я, признаваясь в слабости, всё силюсь отшутиться
И через дискомфорт в истерзанных губах
Тяну дрожащую, озябшую улыбку,
К экрану прикипая влажным взором,
Когда я обдираю обжигающим напитком
Едва зажившие язык и горло с нёбом.
Прости, что унижаюсь. Неподвластно
Мне это свойство, как ты ни крути.
На чердаке пылится снятая кираса,
Но я прошу, что всё в порядке, ты не делай вид...
(29.08.26.)
Прости
© Copyright: Милли Милая, 2026
Свидетельство о публикации №126090205985
Свидетельство о публикации №126090205985
Рецензии