Партитуры света

Я не спросил твоё имя. Подумалось — скрипка.
Выдохнул с ветром: «Сыграй о звенящей весне».
Тихо вошла — звучала янтарно улыбка:
Этот ноктюрн, шепчущий в моей тишине.

Тонкие струны твои, устремлённые в небо,
Мастер творил над вечностью лунной красой.
Волосы - света, льются сиянием лета,
Где каждый локон дышит звенящей росой.

Пой, моя милая, эти свои рассветы.
Когда по земле идут проливные дожди,
Звуки твои снимают пыль с поэта,
С ресниц сдувают серебренный пепел седин.

Я без тебя — пюпитр, замершая книга,
Дрожу без твоих пронзительно-нежных нот.
В тебе поселились львица и синяя птица,
И самый горький бархат, и тёплый мёд.

Когда ты звучишь, как будто смычок, касаясь,
Проводит по струнам, рождая коньячный вздох.
В улыбке твоей — янтарно-медовая завязь,
Прощает и лечит смятенье тревожных вод.

В тебе прозвучат Вивальди и Паганини,
Взрывая пульс моих иссушёных жил.
И я склоняюсь медленно к этой святыне —
Как будто осколки времени музыкой сшил.