***
Это поле уже не родит
Ни любви, ни надежды.
От стыда оно тайно горит.
Без одежды.
В середине воронки темно.
Рукокрыло,
Сеять в черную землю зерно
Надо было!
И как будто чумные врачи
Между лужиц,
Маршируют по полю грачи
Неуклюже.
Подбирается поле ко мне.
-Больно в сердце!
Хорошо, что идут по стерне
Иноверцы!
И хохочут над полем родным
Ротозеи.
Надо всем, что я словом чудным
Не посеял.
Это поле уже не родит
© Copyright: Максим Грановский, 2026
Свидетельство о публикации №126090204738
Свидетельство о публикации №126090204738
Рецензии