***
Это поле уже не родит
Ни любви, ни надежды.
От стыда оно тайно горит.
Без одежды.
В середине воронки темно.
Надо было
Кинуть в землю родную зерно,
Рукокрыло.
И как будто чумные врачи
Между лужиц,
Маршируют по полю грачи
Неуклюже.
Это черное поле во мне -
Болью в сердце.
Всё идут, и идут по стерне
Иноверцы.
И смеются над полем родным
Ротозеи.
И над всем, что я словом чудным
Не посеял.
Это поле уже не родит
© Copyright: Максим Грановский, 2026
Свидетельство о публикации №126090204738
Свидетельство о публикации №126090204738
Рецензии