Руками сжал, как бы сгребая,
Тот воздух, что меня вокруг,
Пять дней на сплю, игла тупая,
Прошу прощения у рук,
Все исколол! Потерпят вены,
Двадцатый раз одним колю.
Московские мои отели —
В каком-нибудь из вас умру:
Все обошёл, всяк мне знакомый,
И ни один не назову,
Как и ни что, на свете домом,
Где б приложил свою главу.
Мелькают вспышки, ходят тени
И шепот слышу в потолке —
Давно я этому не верю,
Всё ожидаемо, вполне.
Уж жду, когда впаду в тревогу,
И от окна пойду к двери, —
Что в этом назову я новым?
Голоса? Не остроту иглы? —
Иль взгляд холодный, без укора,
Всё принимающей души:
— Ещё! Тебе не будет много!
Ещё! — скорей уже умри.
Руками сжал, как бы сгребая
© Copyright: Ден Ар, 2026
Свидетельство о публикации №126090204600
Свидетельство о публикации №126090204600
Рецензии