Из детства

И вот ещё - из книжного романа,
С запахом цветущего дурмана,
Бочонок желтый нашего лото,
В котором прячется всё наше ремесло,
Немного тёртый, битый и помятый,
А дома чай горячий, с мятой,
И звучание пластинок по утру,
А вечером всё это не к добру.

Немного ржавый старый календарь,
Опешивший ребёнок убегает вдаль,
А ты стоишь, безудержный скиталец,
Протягиваешь жизни безымянный палец.
Не стой же, оглянись и посмотри,
Как прыгают по почве воробьи,
Как машет стрекоза, шуршит роса,
На девушек счастливые глаза.

Всё это было, будет и отныне,
Седой старик на городской пустыне,
Мальчишки мячик бросают через раз
И в небе загорается пейзаж.
Все это было, будет и отныне,
Гореть огонь во временном камине,
Лететь на свет счастливый мотылёк
Совместно с теми, кто будет одинок.

И все же не найдётся для тебя
Последнего родимого пятна,
И снег, упавший в тихую воду,
Наполнит грустью новую слезу,
И небо, задрожавшее от сна,
Новые запомнит имена,
И как невольник, закрытый навека,
Ты примешь вид простого червяка.

И всё же навсегда и насовсем
Покинешь закоулок этих стен,
Раскинешь тень на мраморный гранит,
Тебя, быть может, кто-то извинит,
Сотрешь со лба урочную печать,
Вот клавиша - пора бы и нажать,
И музыка коснётся струн души,
Ты сделал шаг и больше не спеши.