Падает лист...

Падает лист, кружась в неспешном вальсе, 
И шепчет ветер о былом тепле... 
Скользит по краю осень в тихом танце, 
Рассыпав золото на лужах и земле...

Как будто сам Есенин про рябину 
Шептал с тоскою в алом полусвете... 
Так сердце замирает, стынет, мнится, 
Теряясь в зыбкой, призрачной примете...

А там, где клён роняет лист устало, 
Где стынет воздух в предрассветной мгле... 
Он видел осень — горькую, родную, 
С печалью, что живёт в самой земле...

И в каждом шорохе сухих травинок, 
В дыханье ветра, в сумраке полей... 
Он слышал шёпот тихих половинок 
Угасших дней среди пустых аллей...

А Блок в тиши беззвучных переулков 
Гадал о смуте в дымчатой волне... 
Тени скользили по стенам уснувшим, 
Таясь в безмолвной, смутной глубине...

Там фонари мерцали, словно знаки, 
Сквозь пелену густого, липкого тумана... 
И город шептал забытые предсказанья, 
Скрывая в переулках тень обмана...

Туман сплетался в призрачные нити, 
И время замирало у порога... 
Казалось — вот-вот мир иной откроется, 
Средь улиц, что ведут в никуда строго...

Багряный свет сгорает, угасая, 
Ложась на тропы стылой полосой... 
Всё, что цвело, ликуя и играя, 
Укрыла осень поступью сырой...

У Фета — шёпот, трепет и мгновенье, 
Где тишина поёт нежней, чем звук... 
Мир замер в тихом, трепетном смиренье, 
Внимая у природы самый нежный стук...

А осень льётся золотом несмело, 
Луч тает в листьях, алых и живых... 
Над полем небо дышит синевою смело, 
Сливаясь с далью в бликах золотых...

Прозрачна даль, и воздух чист и тонок, 
И каждый лист — как шёпот тишины... 
У Фета осень — не печаль, а отзвук, 
Что тает в свете гаснущей волны...

В той грусти — не тоска, а нежность света, 
Шёпот дождей и золото полей... 
Осень — как мудрая, простая вечность, 
Дар сокровенный средь пустых ветвей...

У каждого поэта своя осень,
Прекрасна в разных гранях бытия...
В ней тишина и свет родного края,
Но вот как сердцем осень вижу я...

Я ж прошепчу сквозь ветры и туманы, 
Что осень — это пламенный порыв... 
Как страсть горит, не ведая обмана, 
Так лист горит и вниз к земле летит...

В её огне — и нежность, и сгоранье, 
В её ветрах — бесстыдство и полёт... 
Как в страсти — всё до края, без молчанья, 
Так осень всё срывая в плен берёт...

Она пьянит, как первое признанье, 
Манит и жжёт, и кружит, и зовёт... 
В её тоске — безумное дыханье, 
Что сердце в такт с листвою узнаёт...
призрОк...