Я поэт неизвестный

Я — поэт неизвестный,
Ночью упал со скалы отвесной.
(Пусть это скала была только кроватью,
Но всё это, в общем и целом, некстати).

Кстати,
было всё реалистично,
падал я вполне артистично.
Падал я долго, часа полтора.
Была ну уж очень высокой гора.

Она назвалась
вроде как Фудзиямой.
Всё ниже и ниже я нёсся упрямо.
Мимо летели какие-то птицы.
(Угораздило ж мне
с кровати свалиться).

И без репетиций, с первого раза,
не просыпаясь, парил я с матрасом.
И думал: а где же мой парашют?
Ведь без него
я, верно, умру.

Ух,
сейчас бы мне взять чуть левее.
Там океан необъятный синеет…
Но…
Что же, друзья, вот и земля.
Неизвестный поэт сказал русское: «…ля».

Ля, как красиво: цветы и деревья.
Время со смертью встречаться своею.
Глазенки прикрыл, свернулся калачиком.
Эх, прощай, талант нерастраченный.

Всякою всячиной
разум забит до отказа:
младенчество, детство, как по заказу,
О’трочество, юность и моя зрелость.
Кадр за кадром юдоль пестрела.

Белый
на чёрный сменился фон.
Стало мне что-то не комильфо.
Услышал сквозь темень…
мурчанье кота.
Слева рука была отнята —
та,
что лежала совсем неудобно,
с телом моим в комнате тёмной.
Ну всё, прилетел. Доставлен до места.
Словно Айова вернула невесту.

Честно,
вздохнул, как будто впервые.
Спасибо вам, доски мои половые.
Грели, ютили поэта-кутилу,
живущего в доме: бульвар Пикадилли,

Четыле…