Я поднялся на чердак от суеты,
Где в углах гнездится вековая пыль.
Среди старых книг, забытой темноты,
Спит под слоем времени былая быль.
Там в углу стоял фанерный сундучок,
Замок ржавый поддался мне не легко.
И упал на пол поблекший лоскуток,
Унося меня куда-то далеко.
Я достал платок, свернутый в квадрат,
А под ним — потертый дедовский блокнот.
Там за строчкой строчка... Вдаль уносит взгляд
Пожелтевших писем сорок третий год.
Никаких высоких и красивых фраз,
Только про махорку, про дожди, про быт.
Но за каждым словом — то, что держит нас,
То, что в сытой жизни был уже забыт.
Он писал про маму, про родную рожь,
Про коня, что в поле за селом пасли...
И по коже вдруг прошла святая дрожь:
Вот они — те корни, что меня спасли.
Я сидел один с блокнотом у окна,
А внизу шумел безумный Новый век.
Но теперь я знал: за мной стоит стена.
Я не просто пыль. Я — вечный человек.
Чердак
© Copyright: Николай Малыхин, 2026
Свидетельство о публикации №126090202819
Свидетельство о публикации №126090202819
Рецензии