тексты

"Моя племянница свои мысли складывает в тексты и получаются рассказы. А вы пишите что-то большее, чем письма-сообщения?"

Благодарю вас за отклик, и симпатию. Я?, я, не знаю кто я, если я узнаю?, сразу разом и закончусь, я открыватель в самом себе, и мои письма исповеди бескомпромиссные к самому себе, и открытия?, совершаются ветром души, его дуновением, созвучием, созвучием с кем то, или с чем то. И это созвучие и мой "открыватель", который и оказывает на меня влияние, зажигает в душе костер, делает его ярче, счастливее, и пламя?, пламя на самом кончике вовсе не горячее и не обжигающее, там где искры уносятся в черноту неба, к звёздам. Ведь они тоже горят, и так же как я светят. Значит я солнце?. И не только я. В каждом внутри солнце, мы ведь любим его свет, и от этого растём, и его своим светом совместно уже аккумулируем. Для многих это непонятно и невидимо. Но это так. И это кажется, что искры тухнут, не долетают некуда, нет, они исчезают для тех кто не любит, кто любит только себя, замыкая свою энергию во внутрь, спекая себя, становясь песком, кремнем. Маленькими мы находили вот такие спекшийся кремушки, желтые, янтарно коричневые, от цвета любви к себе и окраска. И мой посыл?, это кажется, что в никуда, нет, среди бесконечного множества человеческих звёзд, разных миров вселенных душ, кто-нибудь да откликнется, и свет станет ярче. И уже неважно, что тебя не понимают, важно любить, идти дальше, не останавливаясь насколько хватит вашей светимости.