С утра и до ночи...

С утра и до ночи в вихре работы
с душою смятенной (не жалко Творцу?),
умножив стократно людские заботы
банально бросаем толпу подлецу.

Мне весело думать что автор- великий,
но утро захлёбывается от крови...
Невидимый хор куплетистов безликих
безропотно слал своего визави.

Живём и не верим что завтра проснёмся,
ведь мы под прицелом карманных врачей.
Мы к лучшему завтра невесело прёмся
с боязнью проснуться в стране палачей.

Предсмертная песнь всё ближе и иже-
гляди что за срам, Он же Наш... и кричим,
что русский народ, будь в Берлине, в Париже,
бездарен возвышенно не излечим.

Там Жизнь... Динамичная... В Касте ботинка...
Им стыдно за фюрера и за войну...
Сегодня всё то же у нас... Но начинку
состряпали сами, и климат ввернув.

И лучше уж правда, чем ложь на подносе,
и лучше уж Мир, чем страна в решето...
Дуэльное место- среда без прогноза.
Гнездо воркованья- как цирк Шапито.

Смертельные гены иного размаха,
с короткою жизнью дежурных вещей.
Запутались мы окончательно в страхе-
размером единственным у палачей.