Вспоминаю года, когда была слишком юна

Вспоминаю года, когда была слишком юна:
Глупа, импульсивна, по-детски пьяна.
Внутри бурлил бесконечный коктейль из забот,
И каждая мелочь казалась важнее невзгод.

Какой выбрать наряд на грядущий Новый год,
Что подарить отцу или матери наперёд,
Как привести в порядок мысли и душу свою —
Да мало ли что занимает подростковую голову.

Любовь, бесконечная тоска и мечты,
Парень с опасным огнём за чертой красоты.
И жажда жить так, будто завтра не будет совсем —
Хватало сюжетов для собственных драм и проблем.

Пришлось распознавать чужую лесть,
Отталкивать близких, когда их не счесть,
Бродить по бульварам, теряя опору в пути,
Надеясь, что станет однажды немного легче идти.

Милый-любимый искусно умел чаровать:
Утром — красивыми фразами сердце пленять,
А вечером словом хлестал без особых причин,
И в этом уже не осталось ни нежности, ни картин.

Приручил — и готов был свернуть в фантик мечту.
Легко принималась любая его правота.
Хотелось семьи, троих ребятишек и дом,
А в ответ: «Всё будет на тебе. Так удобнее в нём».

Потом были просьбы, раскаяния, клятвы,
Слова, что должны были всё изменить.
Но стало понятно: разрушенный мост
Надёжнее не станет, сколько его ни чинить.

И только теперь, оглянувшись назад,
Видится многое без оправданий и лат.
Некоторые люди приходят не ради любви —
Они оставляют урок и уходят с пути.

О большем рассказывать вряд ли решусь.
Есть вещи, которым полезна лишь грусть.
Пусть часть этой памяти будет сокрыта от глаз —
Возможно скажу об этом тайком.

Но…потом.