Среда. С субботы я мечусь...

Среда. С субботы я мечусь,
Проблемы чувствую всей кожей,
А день на правду не похожий,
Которой я долги плачу.
Наверно, что-то не срослось
(Прошедшее да с изначальным),
Я в них была не идеальной,
Что намечталось, не сбылось.

Стихи опять не ко двору
Кому-то, а скорей некстати,
Слова — друидовы заклятья,
Свечой сгорают на ветру.
Сентябрь. И вроде не распят,
Но день какой-то оловянный,
И солнца круг жеманно-странный,
Мне б время повернуть назад!

А я с полынною судьбой
Вхожу хозяйкой в невозможность,
Меня понять совсем несложно,
Остаться бы в себе собой.
Гляжу в поток не лиц, а спин,
Слова, улыбки лицемеров.
Всевышний, ты пошли мне веры
Самой познать всю суть глубин.

Нет, не своей, а чьей-то боли,
Повисшей в воздухе мольбы,
Чтоб сердце встало на дыбы,
Спасая честь от своеволий!
От злобы, скорби и обид,
В туман одень шипящий ропот
И осуждений громкий топот,
Истратив щедрости лимит.