А маме восемьдесят лет,
Не на земле, а там за дымкой.
За той чертой, где этот свет,
Закрыт стеною невидимкой.
Здесь осень, а за ней весна.
Здесь листопад, а там цветение.
Под солнца лаской, нега сна,
И внеземное притяжение.
И потому не тянет груз,
Земных забот, и шаг не в тягость.
Играет неосенний блюз.
Но вдох не жжет земная радость.
Не бьется чувством в венах кровь,
Не горд там флагом на вершине.
И не уверен, что любовь,
Там также рвет сердец глубины...
Но мама там, а здесь лишь тень,
И на могилке скорбным даты.
И сентября четвертый день...
Застывших стрелок циферблаты.
Забрал ее в весну январь.
Им там с отцом, вдвоем теплее.
Свечу поставив на алтарь,
Огонь которой, не тускнеет.
Да... Маме восемьдесят лет...
А здесь ей быть на год моложе.
Под черной ленточкой портрет,
Букет гвоздик под крест возложен...
А здесь ей быть на год моложе...
© Copyright: Сергей Согрин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126090201294
Свидетельство о публикации №126090201294
Рецензии