В нашем мире всё очень непросто —
Каждый месяц красив и бесценен,
Но уж видно, сложились так звёзды,
Что сентябрь – это русский Есенин.
Он приходит всегда со стихами
И с теплом удивительных песен.
В душу смотрит такими глазами,
Что мне возраст становится тесен.
Зажигает рябиновой кистью
Золотые пожары в дубравах,
И швыряет охапками листья,
Словно строки о вечных забавах.
Он вплетает в седые туманы
Рыжий локон кленового света.
И роняет в лесные поляны
Недопитые строчки рассвета.
Он такой же хмельной и ранимый,
Чуть печальный, но искренний, честный.
И в закат уходящий, гонимый
Ветерком, как мотив бестелесный.
В нём и удаль, и грусть хулигана,
Что берёзкам читает сонеты.
И от этого дивного стана
Ждёшь не осени – ждёшь лишь поэта.
В нём тоска по несбыточной сказке,
Синь небес, утонувшая в лужах.
Он сорвёт позолоту, как маску,
И поймёт, что до одури нужен.
Сентябрь
© Copyright: Капитолина Лебедева, 2026
Свидетельство о публикации №126090108708
Свидетельство о публикации №126090108708
Рецензии