Единый смысловой Грант. Триптих

I. Комендантский час голоса

Я пишу своим голосом...

У него есть комендантский час
и жизненные помыслы,
которые обращались на вас,
как память, как из грунта — воздух —
не пересказанных идей и фраз.

Они звенят бокалами на счастье
и обретают гулкую молву.
Они — как испытанье через тину,
через прозрение, через темноту.

И я пою по нотам так фальшиво,
но голосом своим пишу мольбу.

И прозвенела в ручейках капель
через эфир распахнутого фона.
И я читаю эту наготу
целительством стихов и перезвоном.

Кипит асфальт.
Костёр горит в крови.
И жмут ботинки чёрные под платьем.
Я голосом своим пишу стихи,
где в каждом звуке слышится распятье.


II. Лёд в горсти

И там, на самом выдохе строки,
я поняла — оно как лёд в горсти.
Слово — это не нота, его трудно
пропеть.
Слово бывает так строго,
что его тяжело отогреть.

Но если лечь на него виском,
отдать своё тепло,
оно поддаётся пальцам,
ломая в груди стекло.


III. Маятник

И вот оно, согретое, встаёт,
так собирательно и явственно.
И чтоб не быть потушенным огнём,
а продолжать так памятно гореть,
как бесконечность в звуке маятников,
оно вдыхает маленькую жизнь на солнце —
тепло из-под проталины.

В нём вспыхивает запах —
тот врождённый воздух,
кровный самому себе.

Нагрев земли,
пар, живость —
всё, что под проталиной родилось,
когда до света дотянулся лёд.

Ведь у итога есть своё чутье.
У слова — обоняние.
Оно безмолвное, но обозримое —
как подлинное достояние.