...Вчера полыхнул последний закат
Прошедшего лета.
И листья, как письма, летят
Осеннего цвета.
Им так же, как письмам, уже
Не найти адресата.
Лишь дождик в озябшей душе
Стучит виновато.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.