Что ж ты плачешь, сад мой милый,
Ветви скорбные склонив.
Надоел ли дождь постылый
Или ветер стал ретив.
Или тяжко увяданье
После летнего тепла,
Ненавистно прозябанье
Страсти выжженой дотла.
Ты поверь, и мне не сладко
Ждать сокровища потерь,
Что же делать, правда-матка
В том, что гибнем мы теперь.
Гибнем мы теперь
© Copyright: Сергей Василькин, 2026
Свидетельство о публикации №126090107512
Свидетельство о публикации №126090107512
Рецензии