Проходят годы и столетья,
Течёт вода стремленьем рек.
Пишу стихи потомкам эти,
Их прочитает человек
И скажет вслух "Ого, неплохо!",
Иль даже вскрикнет – "Во даёт!"
Таких предвижу я немного,
Ведь кто Аксенова найдет.
А может выйдет и обратно,–
Меня прочтет почти второй.
Пишу, порою, непонятно,
Как будто сам себе чужой.
Но ничего, всего немного:
Про жизнь, про дачу, про жену,
Про суету, еду, дорогу,
Про нашу дивную страну.
Пишу серьезно или в шутку,
В рубахе, в шубе, без штанов.
Люблю смешную прибаутку,
И про печаль писать готов.
Но всё же лучше – про живое,
Про помидоры на окне.
Их муза кушает со мною,
(Я так красиво о жене.)
Она меня накормит сытно.
И суп, и рыба, всё что есть.
И я опять пишу, как видно,
И оставляю это здесь.
Проходят годы и столетья
© Copyright: Тимур Викторович Аксенов, 2026
Свидетельство о публикации №126090100588
Свидетельство о публикации №126090100588
Рецензии