Про жизнь

 
Да, можно жить и на помойке,
среди руин своей судьбы,
не замечая шума стройки,
себя не ставя на дыбы.
И можно спать не только ночью,
а есть как раз наоборот,
считая, что на нашей почве
всегда возможен Новый год.
И уходить в себя, как в отпуск,
в свои безоблачные сны,
куда тебе не нужен пропуск
для воплощения мечты.

Что не условно в нашем мире?
Любовь, надежда, жизнь и смерть. 
А коль играть, так уж на лире,
а коль иметь, так уж иметь.
Тонуть в пруду, где по колено,
травиться лишь живой водой,
строгать проклятое полено,
чтоб становиться вновь собой —
удел художников, поэтов 
и прочих творческих голов.
Ну, что ж: спасибо и на этом,
коль миром правит птицелов
и петь не хочется, хоть тресни,
как и не хочется на бал,
когда один на лобном месте
ты ночь в тревоге простоял
не в ожидании кометы …
Но нет, не вынесен вердикт.
И, значит, песенка не спета
на том болоте, где кулик
обосновался, знать, надолго
и сочиняет на заре
за одой оду. Матерь Волга
вдруг вскрылась прямо в феврале
и понесла, как под парами,
все воды грязные свои.
Во сне ищу подарок маме,
зажав последние рубли
в руке, упрятанной в перчатку.
И так мне снова хорошо,
что сердце екает украдкой.
И дождь навязчивый прошел.
Бегу туда, где все смешалось.
Зову всех тех, кого уж нет.
А всё, что на душе осталось,
в веселый просится куплет…

Когда бы явью обернулся
тот душу обновивший сон!
Но под меня мир не прогнулся —
таков пока еще закон.
И такова она, реальность,
где мой не радостен удел.
И невеселая банальность
не демонстрирует предел
своей тупой бездарной воли.
Но ничего — мы подождем,
пускай пока не на просторе
и под навязчивым дождем.
Настанет время — выше, шире
дружины выстроятся вновь
и все изменят в этом мире,
где неизменна лишь любовь.

 
                лето 2026 г.